В любой работе есть огромный плюс - деньги. Как бы отвратно это слово не звучало, меня, например, от этого воротит, но уж куда без них. Не затолкаешь эти бумажки да кружочки под плинтус и без них не проживешь. Ладно, в подробности вдаваться не будем.

Не понимаю, почему работу принеси-подай человека считают равноценной шлюхе. Таких людей много, я вам скажу. Сплю часами на баре или же побегаю, разнося пиццы, напевая любимые мотивы. Всегда есть деньги в кармане на дорогу домой, пачку сигарет и на забивку холодильника. Порой, порадую себя новой книгой, ну, или коктейльчиком с того же бара, ха. Хотя, в любом случае, это все не важно. Бытовуху хочется отправить в зад.

Вечера, черт возьми, как я люблю эти вечера. Нет, знаете, это не передать. Часами можно сидеть/стоять и наблюдать за столь разными и одинаковыми людьми. Как Том Уэйтс работал в какой-то лавке и впитывал в себя каждого человека, каждую его историю, голоса, манеры. Или же вглядываться в барханы воды, в линии архитектуры, огни. Невыносимо. Восторженно.

Порой внутри расцветают ржавые розы. Букеты, черт их дери. Наступает такая ностальгия, дежа вю сшибает с ног, голова начинает кружиться. Спасительные камни уже не такие холодные.

Это, наверное, все, что я хотела сказать. Не умею я много и долго вести беседы.