вот прощаешься, целуешь тревожно щеку,
и всем видом орёшь на город - ну всё, не мой.
в десять слов вмещаешь несказанных триста хокку
вот входная дверь становится выходной

" гордым легче", тебя учили, но гордым - финиш.
наносное всегда поверхностней, чем нутро.
вот стоишь и знаешь страшное - не осилишь,
что победа будет точно не за добром.

вот идешь, как мим, завариваешь зелёный,
автоматом сахар, механикой кипяток…
кошка сдохла, а хвост облез и несёт палёным -
вот опять проснулся внутренний диалог

и прокручиваешь, как сбросишь входящий вызов,
а потом еще раз, первенство за тобой!
но во всех таких бредовых твоих эскизах
почему-то наблюдается некий сбой.

постановка скисла, герои ушли в гримёрку
брат невесты в стельку, а тёща ушла в астрал.
те, кто судьи - накатали тебе пятёрку,
но двенадцать баллов по-прежнему высший балл.

и сидишь с зачёткой, дура из подмосковья,
ловишь почву, уходящую из-под ног.

…..

вот ложишься, телефон кладешь в изголовье,
и, как гончая, охотишься на звонок.