мне даже нечего сказать, написать. глаза и душа захлопнуты от боли. обложившись книгами по английскому пытаюсь скрыться в мире чужого языка. вчера стало ясно, что наша книга была дописана еще на первой странице нашей встречи. и ничего это не любовь была у тебя. всего лишь одномоментная привязанность, симпатия и повод вести разгульную жизнь, оправдывая это некой "любовью".

каждая моя весна заканчивается как-то так. не начавшись, не любив толком, не быв счастливой.

я ищу смысл, чтобы жить, заглядываю в самые сокровенные уголки души, я стараюсь, правда! но не нахожу. существование, к сожалению, в очередной раз - мой предел.