Нервы ни к чёрту. Под конец мы все устали. Я срываюсь на уроках на мою восемнадцатилетнюю, на мальчика, с которым танцую. Но мне удаётся сохранять спокойствие, когда срываются буквально все и разом. А вот сейчас я дома. Я срываюсь.

—Вы еще не доросли до вальса.

ЧТОБЛЯТЬ?

Ребят. Это наш последний звонок. Это наш чёртов вальс. Нет. Мне удалось докричаться до ребят, но не до учителей. Бесполезно. Эти люди нас учат. Учили. Но чему?

Вы. НЕ ДОРОСЛИ. До вальса.
Эта фраза не даёт мне покоя.

Я говорю N: "Эй, да ладно. Гора с плеч". Но я так не думаю. Я из тех, кто готов до утра репетировать, чтобы всё было, как надо. Я не зациклена. Мне уже всё-равно. Ну что вальс? Да. А потом кто-то пришел. Нет, отстой, вальс ваш-отстой. Через три дня. Может быть, вальс? Да да. А потом снова кто-то пришел. Вы не доросли до вальса.

Ай, к чёрту.