я стою на перроне вокзала,
как банален этот сюжет.
у меня есть рюкзак,
в нем тетрадки,
пара писем
и мамин браслет.
поезд в восемь.
апрель, двадцать пятое.
утро пасмурное,
ветер в лицо.
уходила, не оглянулась,
ты, наверное, спал еще.
без скандалов,
без ссор и без криков,
я ушла, чтобы только не ты.
чтобы только не видеть больше,
как носил для другой цветы.
в неизвестном совсем направлении,
вроде знаю, что еду на юг.
я надеюсь, не встречу я больше,
ни тебя, ни твоих подруг.
на мне серое, твидовое пальто
и забавный, черный берет.
я смотрю на себя в зеркало,
прежней девочки тут уже нет.
телефон в рюкзаке,
полчаса вибрирует в спину.
кто бы подумать мог,
что буду я игнорировать
этого мужчину…
с ним было слишком,
приторно и нервозно.
где там любовь и
какие же, к черту, чувства?
только сплошной холодный расчет,
да совместная тяга к искусству.
на часах почти восемь,
а по телу бегут мурашки,
заскрипел информатор,
голос противней обычного.
поезд Москва-Симферополь вас ожидает,
пройдите на путь четыре…
Эвелин Вард