А ты знал, что в стихах постоянно врут? Даже в мелочах. Пишут чувства впопыхах, пытаются сделать все правдиво и выходит за частую довольно-таки красиво. Но немного жаль, что все это фальшиво. Ты же сам наверняка замечал и не раз. Да кому я все это рассказываю! От тебя до меня 2000 километров. Но будто бы их нет. Сижу как дура, все время одна. Разговариваю со стенами.

Мне больно честно, больно, но ты. Ты будь все тем же мальчишкой. Только пожалуйста, вычеркни меня из своей записной книжки.

Я часто себя ловлю на мысли, что неплохо было посетить твой город. Сейчас он кажется мне таким холодным. Играющем на просторах.

И знаешь, мне немного жаль, что тогда я ушла. Сделать неправильный выбор гораздо легче, чем правильный. Но это, все же, выбор.

Наверно, мы уже никогда не встретимся. Разве, что только случайно, на каком-нибудь вокзале. Ты будешь ехать из откуда-то- куда-то. А я буду провожать своего младшего брата.

Ты посмотришь, может быть, даже вспомнишь, но тогда…Тогда, все будет по другому. У меня будет двое прекрасных сыновей, а ты будешь воспитывать её дочь.

А потом уйдешь прочь.

В едь самолет, он не я и ждать не будет.

А я ждала, года два. И честно, честно не с кем не была.