Почему кого-то мы зовем любимым, а потом не помним, но какого-то человека не зовем любимым, шепчем "люблю" только где-то глубоко, зато зовем, мысленно крича, темными вечерами и по ночам, просыпаемся и зовем потихоньку внутри себя с утра "доброе утро, я люблю тебя"..?
Почему мы привыкли себе врать, заставлять себя привыкнуть к кому-то, кто рядом, хотя иногда нам нужен совершенно другой человек?
Потому что это очень больно - ждать тех, кого мы не звали любимыми.Потому что их не дождешься, как бы ты ни верил в хорошее, лучшее, хэппи энд, что еще там существует?Потому что когда человек от тебя уходит - уходишь ты, тихо закрыв его дверь.И сказать нечего, кроме тишины.Все, что теперь ты можешь дать ему - тишина.Ты думаешь, что потерял, когда он еще рядом, а потом его не стало.Он внезапно исчез во времени, растворился в пространстве и стал невообразимо далек за пару минут - дорога до двери, дорога до маршрутного такси и на выезд из города.Но даже расстояние, что между вами, меньше, чем расстояние между вашими сердцами.Только твое тянется всё к нему, хочет преследовать по пятам, чаще - разбить в кровь его идеальное лицо, разбить об его голову тысячи миллионов чайных сервизов, только бы стало чуть легче.
И говоря, что любви нет, я предполагаю, что его больше нет со мной.Я имею в виду, что он меня не любил, и если его любви ко мне нет - есть ли она вообще?
Это несправедливо, обидно и больно - когда человек для тебя - всё, когда ты к нему - всегда, а ему сначала молчаливо поебать на тебя(ты принимаешь это за желание быть с тобой), а потом ему не хочется видеть тебя, а потом он уезжает.
И ты жутко хочешь верить ему прежнему - тому, кто просил возвращаться в его комнату, тому, кто до дрожи крепко обнимал, тому, кто вмазанным держал твою руку и сжимал пальцы.
Тому, кто сказал, что любит.Да, сказал, да, был накурен, да, ты думала, что не веришь.
А потом ты поверила тому, кого никогда не называла любимым вслух.Того, у которого особенное имя и тому, кто так прочно засел в твоей памяти, что тошно.Тошно помнить его и чувства свои хранить против своего желания, тошно было, когда в твоей голове звучал его голос, который говорил, что любит тебя заплетающимся языком.