***

Мне печаль по ушедшему, чертит новые шрамы на теле.
Господи, ну разве можно так, в самом деле?
Чтоб, такие тайфуны внутри, метели.
Чтоб, не спать по ночам уже тысячу две недели.
А потом, забывать просыпаться. Вставать с постели.
Открывать на распашку, закрытые прежде двери,
И подглядывать: придет ли? В трещинки эти. Щели.
Проводя между ними линии, параллели.
Вспоминая о том, как многое с ним хотели…
Как любили друг друга, до одури, словно звери
Как мечтали. Надеялись.
Неужели,
Тебе мало моих страданий, моих мучений?
Мне, игры твои, с душой моей, надоели.
Может хватит, травить меня, Господи, в самом деле?

Анна Оленюк