Где-то в миллионах лиц тонет мой родной человек.И как ни крути я до победного буду искать его глазами.Цепляться за все, что так похоже на него.Вот один прошел в такой куртке, а у другого такой же тембр голоса, а третий так же забавно подпрыгивает при ходьбе.Под каждый гребаный вечер весь мой оптимизм угасает и я, завернувшись в одеяло рву в себе последние нервные клетки, неистово рычит сердце и около горла стоит огромный ком.Возможно, вечера для того и созданы, что бы тихонечко грустить по кому-то.Никому об этом не сказав.