Каждое утро, всегда, абсолютно всегда что-то происходит. Пусть это будет мелочь, но она изменяет мир до неузнаваемости. Наш мир состоит из этих мелочей. Лучи утреннего солнца отчаянно пытаются отогреть ледники в людях, но всё что удаётся сделать, это лишь заставить их заметить рассвет, заставляя прищуриться от попадания ярких до слепоты лучей в глаза.Так и не попадая в душу, солнце изо дня в день мириться с этим, давая моим Прохожим упорно спешить куда-либо. Некоторые Прохожие видят в мелочах счастье, для них же, счастье - есть замечать эти мелочи. Они возносят их до небес и уносят далеко от своей никчемной сущности, жизни, больших и мелких проблем, от всей суеты, что есть на этом свете. 
А есть и Прохожие, которые не желают летать, которым уютно в своей безысходности, считая её неизбежной и неумолимой. Им же кажется, что летая, они обязательно с огромнейшей болью упадут, ударившись о землю. Но это лишь их догадки, а это весьма тщетно подчёркивает их страх жить. Они навязывают себе "существование", тем самым, становятся вечными утопленниками, которые топят в этой пучине безразличия и безысходности самих себя. Все эти люди и нелюди - мои Прохожие. Вы скажете, что я безумец, который своими скудными мыслями стремится изменить этот грёбанный мир? Ох, как же всё это не прискорбно, но я делаю это нехотя. Я изменяю этот мир каждой написанной строчкой, каждым словом и действием. Мои Прохожие - только мои, так же, как и я для них, это всё лишь круговорот хаоса, потоки беспорядочных мыслей, надежд и страха, застрявших посреди улицы. 