Через несколько часов Ф был уже далеко. Все, что он видел- дорога. Лес. Горы. И все это ему нравилось. Таким свежим воздухом он, наверное, никогда не дышал. Неповторимо. Он не мог объяснить чем он отличался. Не сравнить с тем воздухом, который он помнил. Городским и душным. Тяжелым в парке, на пикнике. Ядовито-противным на заправке. Это все было не то. Все.
Солнце уже встало, но оно было за горами. Это не могло не впечатлить… Ф остановился. Сначала он просто хотел сделать фотографию, но, как только он встал со своего байка, у него перехватило дыхание. Глаза забегали, слишком много, захватывающего дух.
Он присел прямо на обочину, на край, за которым не было ничего. Обрыв, ведущий вниз. Без конца и без края. Как его жизнь. Именно об этом он думал. Ну а что, если край есть, и обрыв не такой высокий, как кажется. Он свесил ноги. Туда, куда и смотреть было страшно. И наполовину он был уже в этой пропасти. В такие моменты, пожалуй, всем хочется хакрыть глаза, откинуться назад так, что бы тело лежало на земле, на этом краю- обочине, а ноги висели. В пропасти или яме. Неважно. Главное- это чувство. Когда ничто тебя не стесняет, не ограничивает.
Все бы хорошо, но в этот момент по дороге пролетела машина. Похоже, пикакап. Какая ж еще машина будет издавать такой грохот… Ф почувствовал себя идиотом. Лежащим идиотом. Наверняка водитель того пикапа подумал, что этот тип странный.
Не самое приятное чувство, согласитесь. Но оно быстро отпустило его. Даже странно… Он всю жизнь больше всего беспокоился о том, как он выглядит. В глазах окружающих. На работе. В автобусе. Всегда. Но только по сути он был никому не нужен. И то, как он выглядит тоже.
Самим собой он был, наверное, только в баре. Сам этого не знал. Или не хотел знать. Заходил туда каждый последний будний день. Из недели в неделю. И каждый раз был свидетелем какой-то потасовки, драки, разборки. Ну и что? Ему было все равно. И правильно. Просто сидит, просто пьет, просто слушает разговоры других людей, сидящих рядом, просто уходит в свои мысли и уже не слшит ничего, просто понимает, что ему надоела его жизнь. Каждую неделю он это понимал. И каждую новую неделю жил, как раньше. Да и что бы он мог изменить… в одим миг, момент, день ничего не изменишь.
Или все-таки можно? Все бросить, уйти, закончить, начать. Наверное, на этот вопрос вы сразу ответить и не сможете. Мне. Или себе?