Люди не хотят уходить, ничего не оставив после себя. Но ведь после них всегда что-то остается. Дети, квартиры, собаки, исписанные клочки бумаги, помятые страницы книг. Но Им как будто этого мало. Люди хотят остаться легендой в устах человечества. Им, вроде как, не дает покоя чужая слава. Чья? Неважно. Политиков, музыкантов, писателей, художников. Они бросают учебу, работу, близких людей, погружаясь в творчество, буквы, цифры. Им кажется, что их труды перевернут наш мир. В самом деле, единственный мир, который окажется вверх дном - их собственный. Они обижаются, когда их спрашиваешь совершенно, казалось бы, резонные вопросы: Почему ты ушел с работы? На что ты собираешься жить? Собираешься завести семью? Они лишь смотрят на тебя этими большими глазами, будто ты оскорбил их этим самым вопросом. Ведь для них этих вопросов просто не существуют. Все они хотят мировой славы, кто-то денег, кто-то роскоши, но правда в том, что многие просто погибают. Погибают, так никем и не став. С недописанными картинами, с великими задумками рассказов в голове.