родишь ребенка, а он поэт. ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. а он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. и он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. а он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© анна ривелотэ.

это вин, ребята.