Встретила тут на эквиеме великолепного поэта. Просто великолепного.
К слову, две его зарисовочки на тему Доктора-Мастера.

Нам в тот раз, мне кажется, было не больше восьми.
Нам впервые доверили что-то решать самим…
Обойдусь без доверия, дальше уж сам, аминь.

Эту сказку начать иначе хотел б любой,
кто не ведал, как я, ни ненависть, ни любовь,
кто как ты, был собой и сбегал, оставаясь собой,
но ведь каждый считал, что он-то не убежит:
только трусы бегут от силы, дающей жизнь, -
я и сам не поверил бы, раньше ты мне скажи,
что пространство и время - всего лишь цветной туман.

Я был мал и мало что понимал,
там, где ты уходил, я просто сходил с ума.

Для печальной сказки у нас неплохой итог.
Ты опять победил, я, опять, уж прости, не смог,
враг повержен, гордись собой, самозваный бог.

Кровь стекает по телу, а пот с виска.
В сердце пуля, как дробь от дробовика.
В голове - барабанная. Чтобы наверняка.

Новый план: умереть на твоих руках

II.
Нам с тобой чуть меньше чем сорок
И чуть больше, чем девятьсот.
Ежевечно меняем морок,
Окружение и лицо.
Этой сказке не нужен доктор,
У неё в чести псилоциб.
Вместо точки в финале - окта
эдр на оси абсцисс,
Синусоиды многоточий
И пространства холодный шёлк.
На паркете сойдёмся ночью
И иди, куда раньше шёл.
Вместо музыки - барабаны,
Вместо крови качает яд.
Без вина абсолютно пьяный
Без вины во всём виноват.
Шаг вперёд -С4- ранен.
Мы танцуем, пока мертвы.
Под босыми ступнями пламя
Красной выгоревшей травы.