8.03.2013.

***

Девушка, стоя у закрытой двери : -Вот бы он прочитал тот стих, от которого у меня коленки трясутся.
Женя, внезапно открывший дверь, и с хитрой улыбкой смотрящий на девушку: -Какой стих?

-У меня много стихов про рыжих девушек, вы заметили? Вчера на вечере в Самаре мы решили, что когда наберется нужное количество стихов, я издам сборник. Назову его "50 оттенков рыжего". По-моему, неплохо.

-Вообще мало логики во всем, что связано со мной.

-Одесское лето - вещь особенная.

4 раз в своей жизни я вижу этого человека, и каждый божйи раз чувствую, как влюбляюсь в него сильнее. Не знаю, может, из-за моей тяги к творческим людям, ломающим стандарты. Может, от моей страсти к бунтарям. Может по другим причинам, но я просто схожу с ума от счастья, каждый раз, когда прихожу на эти встречи. Столько эмоций. Столько радости, возбуждения от происходящего. Столько дрожи в руках, когда он ненадолго посмотрел на тебя, когда читал очередной стих. Столько оров внутри головы, которые ни за что нельзя озвучить, когда ты чуть не сталкиваешься с ним лбами, обернувшись на шум. Столько неровного дыхания, когда ты стоишь рядом с ним, тебе холодно, но ты касаешься его локтем, и от этого жарко. Столько потемнения в голове, когда он улыбается\смеется. Столько волнения, когда он, зайдя в ванную, в которой ты прихорашиваешься перед зеркалом, опирается на косяк и смотрит на тебя с ожиданием, хитрецой в глазах и кривой улыбкой на губах, а ты, лепеча "оу-оу, уже ухожу", проходишь мимо него, протискиваясь в тесном проеме, плотно прижимаешься к нему, и будто невзначай касаешься его локтя рукой. Столько нехватки дыхания, когда вопрос про Украину сам вылетает из твоего горла, и ты просто не узнаешь свой голос, а под его внимательным взглядом вообще сжимаешься до размеров точки. Столько тепла, когда ты стоишь рядом с ним, чувствуя, как он обнимает тебя за талию, а ты касаешься пальцами его теплой спины и улыбаешься в камеру. Столько инфаркта, когда он рисует на твоем билетике сердечко, прямо под росписью и твоим именем. Столько грусти, когда заходишь домой, смотришь на раскиданные по комнате вещи и понимаешь, что все закончилось. Осознаешь, что вернулся из рая в земной бардак, а на память у тебя только фотографии, автограф и недолговечный запах сигарет и его одекалона в твоих волосах.

8.03.2013.

День, когда ты, стоя на балкоте и обнимая себя руками от холода, слушаешь, как Женя Соя рассказывает историю о Юре Каплане , которого окатила водой из ведра бабуля с верхнего этажа, за то, что тот пел у Жени на балконе под гитару "Мама, я гей" в три часа ночи.