Почему же я не умею?
Если бы я умела рисовать, я бы нарисовала картины, пейзажи, места в которых я оказываюсь, стоит мне закрыть глаза.
Если бы я умела писать стихи, я бы смогла передать рифмой ритм моего сердца, смогла рассказать так много, сколько захочу, слова бы лились и сплетались в удивительные узоры, создавая из пустоты эмоции. Моя мысль могла бы стать материальной, осязаемой. А я ведь так люблю когда все точно и определенно, вот и мысли, которые играют в беспорядочное движение, соединились в стройные ряды на бумаге.
Если бы я могла писать музыку, каждый бы услышал мелодию, которая играет у меня в голове, мелодию, которая порой заставляет меня, мою душу и тело делать глупые, странные поступки, а порою спасает меня от отчаяния.
Если бы я умела писать красивые рассказы, я бы описала свою историю, пусть она и заурядна…Она бы была самой важной книгой в моей жизни, моей библией, моим черновиком. Возможно, тогда я бы смогла стереть скучную середину, подсмотреть, будет ли печальным конец и насколько счастлива главная героиня.
Если бы я умела создавать что-то из ничего.… Была бы я счастлива?