Сказать по правде, никогда не понимал откуда все эти "традиции", что мужчины не плачут. Плачут. Ещё и посильнее и живее, чем женщины. Мы же все люди. Не важно, какого пола рождённые. У нас одинаковые органы, сердца, мы все испытываем эмоции, чувства. Все одинаково и по тем же самым "датам" и "праздникам".
Вчера курил сидел во дворе, а в соседнем подъезде хоронили женщину с пятого этажа. Было достаточно много людей. Просто зевак, но мне запомнился один человек, больше других. Парень, моего возраста, лет девятнадцати. Крепкий, смуглый, высокий, помню, мы часто гоняли мяч во дворе. Так вот, он стоял на коленях перед открытой крышкой. На коленях блядь, перед лицом, уже холодной, спящей вечным сном матери и плакал. Хотя нет, он кричал. Настолько громко и истерично, что у меня кровь стыла. Я смотрел из-за голов людей на него и сердце холодело. А потом подошёл отец и пробурчал ему что-то вроде "встань, так не делают, ты же пацан".
Ему было плевать, что о нём подумают, кем назовут, как это смотрится со стороны, что скажет "общество", ведь он же мужчина. . В его девятнадцать, у него считайте жизнь остановилось. А первое, что мы видим при рождении - это мама. Мама. Учит нас быть сильными, не плакать, но знаете, иногда все эти стереотипы летят к чёртовой матери.
Я иногда мизинцем бьюсь об угол кровати и чуть не реву. И что?
Этот парень вчерашний, надолго засел в мою голову. Сказать по правде, никогда не понимал откуда все эти "традиции", что мужчины не плачут. Плачут. Ещё и посильнее и живее, чем женщины. Мы же все люди.