Пасмурное промозглое утро только начало задаваться, и тусклые солнечные лучи не без труда стали пробиваться через густую застройку серых домов. Такое угрюмое утро. Оно вполне обычно в этом городе. Смог, скопившийся со вчерашнего вечера, вроде бы, уже развеялся, но его обычно так много, и все стены и сам асфальт пропитались выхлопами, что сейчас, глядя на улицу из окна трудно понять, эта голубая дымка - смог или туман? И то и другое имеет место быть.
У столика возле окна стоял солидный мужчина. На вид ему было лет около шестидесяти, но по испещренному глубокими морщинами лицу и блестящим, но полным усталости его глазам было понятно, что жизнь погоняла его в десятки раз больше, чем любого другого среднестатистического старика его возраста. Глядя в окно и щурясь от пробирающегося местами солнечного света, он сделал глоток терпкого кофе. О да, аромат этого кофе стоял на всё кафе…
Ещё глоток. Он закрыл глаза; заметно было, как прилив сил волной дрожи пробежал по всему его телу. Кажется, теперь он был готов на любой подвиг, как в молодости, когда он был живой, полный энергии. Но вот, он открыл глаза, такие же усталые, но всё же не потерявшие живой блеск. И лишь легкие движения уголков губ и морщин вокруг глаз выдали проявления доброй стариковской улыбки, такой незаметной. Она только для себя, не для окружающих. Он думал о прошлом.