Если бы я пила, то этим вечером я бы непременно выпила. Ещё и ещё, ещё и ещё, пока не дошла бы до состояния овоща. Я на перепутье. Мне хочется забыться, мне хочется причинить себе боль. Даже слёзы не помогают, а казалось бы это первое, что должно действовать как панацея. Я не понимаю, в чем дело, ведь ничего ужасного не произошло. Мой панцирь слишком хрупок, надо уплотняться ещё и ещё, ещё и ещё…