мои легкие день за днем приближаются к летаргии.альвеолки.бронхиолы.серозная оболочка.ацинусы.
именно им больнее всего.когда ты говоришь "удачи".когда ты говоришь лаконичность на мои безобразно длинные нелепости.но не ту лаконичность (краткость), о которой говорил Чехов.нет.а циничную.игольчатую.с вывихом ключиц от сгорбленных твоими словами плеч.с подвывихом 7-ого позвонка, испещренного нервными окончаниями.с солоноватым привкусом пузырьков в носу - и дальше.до твоих любимых ресниц.влажные.тебе бы понравились мои влажные реснички.
все больше мой мир похож на анатомию смертельно больного.
не понимаешь.я ведь и правда.наверно, разваливаюсь.не на части.нет.хуже.на тысячи маленьких, отчаянно спасающихся бегством от глупого хозяина, лоскутков безумия.не понимаешь, что надо быть нежнее.не понимаешь, что мир-это ты.не понимаешь, каково это - закрывать глаза и видеть тебя.постоянно.навязчиво.бесконечно.не понимаешь, как это - засыпать с мыслью о том, чтобы не думать о тебе завтра.и просыпаться от саднящих легких, в которых каждая клеточка требует твоего внимания.
*
а ведь на самом деле все так просто.
просто
быть
с
тобой