в квартире стихают последние пьяные крики и смех, кто-то шепчется в соседней комнате.кто-то ебется в ванной.или, по крайней мере, пытается.
в коридоре, накрытое полотенцем, лежит обездвиженное алкоголем и гидропоникой тело.
я усмехаюсь и пристраиваюсь на кухне-единственном месте, где нет тел и можно спокойно курить и читать захваченную с собой книгу.
на полу валяются бутылки из-под виски, текилы и водки.дверца шкафчика с посудой висит на одном креплении.от потухшего кальяна еще пахнет персиком.
откладываю в сторону книгу, достаю кошелек, где хранится пакетик с метамфетамином, карт­очка, ножницы и заранее свернутая купюра.
насыпаю белого порошка на гладкую черную поверхность телефона, выравниваю­ небольшую горку карточкой, придавая фену форму дорожки.купюра.вдых­аю.
минуты три шмыгаю носом.
закуриваю и принимаюсь читать сэмюэла беккета "моллой".на часах пол 4.сегодня все улеглись пораньше, а я как вегда не сплю до первой электрички.
затягиваюсь.
"между тем я решил заявить во всеуслышание, что у меня пропал нож, хороший нож, и заявил, да так хорошо, что получил прекрасный нож для овощей, будто бы нержавеющий, но мне, чтобы он заржавел…"
открываю последнюю оставшуюся бутылку чивас регал и неспеша отхлебываю горячую жидкость из горлышка.
тихо.кажется, все заснули.даже парочка в ванной перестала юлозить и отбыла преспокойно в мир сновидений.
сердце начинает колотиться и пропускать удары с частотой отбойного молотка.какая это по счету дорога за последние 7 часов? кажется,4-ая.
затягиваюсь
"потому как на том, что я потерял, естестенно, ­я буду задерживаться меньше, чем на том, чего не смог потерять, само собой.и ежели я с виду не всегда держусь этого принципа, это оттого, что время от времени он от меня ускользает совсем так, как если бы я его никогда не выводил.безумная фраза, без значения."
я выпускаю дым и выхожу на балкон, чтобы встретить рассвет.окна квартиры, в которой сегодня ночью мы играли в "кто-больше-выпьет"­выходили на восток, к городской церкви и озеру.кусочек солнца уже обжигал мне ресницы.в открытые окна влетает и вылетает свежий утренний воздух.
метамфетамин начинает стекать по задней стенке гортани.
глотаю горечь и чувствую, как подкашиваются ноги.
редкие машины, проезжающие мимо, с 17-ого этажа кажутся игрушечными.
затягиваюсь.
"и если я говорю о принципах, тогда как их не существует, я ничего не могу поделать.где-то они должны быть.и если делать всегда одно и то же, в некотором смысле это не то же, что держаться одного и того же принципа, с этим я тоже ничего не могу поделать."
прихлебываю обжигающий чивас, докуриваю 6-ую сигарету подряд и смотрю на часы.уже 4.через 25 минут моя первая электричка.
одеваю пиджак, обувь, склады­ваю вещи в сумку, проверяю наличие всех компонентов кошелька-и ухожу по-английски, ни с кем не попрощавшись.не хотелось будить даже лучшую подругу.
на улице постапокалиптиеская­ обстановка:ни единой души (только изредка туда-сюда прошмыгнет кошка или проковыляет дворняга), по мокрому асфальту ворочаются, словно перекати-поле, белые­ супермаркетовские, н­адутые ветром, пакеты.вдале­ке престарелый дворник подметает пешеходную дорожку.

первая утренняя электричка, отходяща­я от 47 км в 4:27.пустая.холодна­я.привычная.
залезаю на полку, куда обычно кладут багаж.5 остановок до моей станции можно лежать в позе зародыша, прижав колени к животу и обхватив их руками.в желудке раздаются стоны слизистой и отголоски поджелудочной, не видевшей уже 5-ый день еды.в голове хаотично движутся ископаемые мыслей.руки потряхивает.мое место определенно здесь, на верхней полке.
ненужный багаж.
моей музыкой становится мерное стучание колес.метроном.такт­, ритм, аллегро, стокат­то, симфония ре минор.

а дома меня встречает трехцветный котенок.