В наркотическом пост-панковом дыме у двух художников одновременно случается взрыв - им нужно творить. Немедленно! Здесь! Сейчас! Они хватают салфетки, покрывают стол пеплом и графикой. Все это длится совсем немного, минут десять, пятнадцать или двадцать, может, тридцать? Может, они просто не замечают времени, а экспрессивно и грубо продолжают быть кнутами линий. Пыль оседает, руки перестают дрожать, они оставляют свой собственный, только им понятный, порядок, и опустошенные уходят. Их нельзя назвать художниками. А как еще?