…Закончив разрушение своей квартиры в очередном порыве гнева он сполз на пол присланившись спиной к стене измазаной в краске. Истерика была вызвана как обычно, как всегда. Конец недели, попытка спасти себя снова не увенчалась успехом. Попытка разрезать ножом все внутри себя чтобы измазать этим листок бумаги…
Он никогда не был ни писателем, ни человеком работающим в сфере журналистики. Он был наделен особым даром - фантазией. В его голове существовало то, что не поместилось бы в самом совершенном уме. Это было его проклятием, все что рождалось в нем каждый день там и оставалось. Все кошмары и мечты сливались в один огромный ком который уничтожал его изнутри. Раз за разом ум выходил из под контроля покрываясь этим склизким комком желаний и страхов, не возможно было избавится от них. Они никогда не покидали его, каждый день давали о себе знать. Любой рабочий день превращался в испытание на арене, выходные же были жалкими попытками избавится от тяжкого груза. Он ходил по психологам, но не мог описать ужасные образы родившиеся из-за сплетения всего что мог породить мозг человека. Попытка написать о своих кошмарах казалась совсем уж бессмысленной. Описать эти ужасные образы и ситуации не может ни один человеческий язык. На утро он не мог вспомнить как выглядил тот лабиринт по которому он бежал, не того от кого он бежал, не мог он и вспомнить как выглядил лабиринт и был ли это вообще лабиринт? На столько странные и не подвластные человеческому описанию предметы и существа обитали в его голове…