Новый год. Блестки. Мишура. Светлячки подвешенные за белую веревку, сверкающие своими лампочками. Бенгальские огни. Хлопушки, взрывы раскрывающихся ярких цветков в небе. Крики, поздравления. Оглушительные звуки курантов и всеобщего ликования. Хлопки открывающегося шампанского. Разве это все не кажется искусственным. . Мишура бездушна, холодна, фейерверк гаснет вместе с искрящимися палочками в руках, люди улыбаются натянуто, не очень-то и веря в то, что приходящий год что-то изменит. Мы поднимаем бокалы в пустоту, прощаясь с прошлым, но разве какая-то ночь, пусть и новогодняя, может изменить то, что не могут поменять месяцы?..Нас с детства приучают верить в волшебство этого времени. Магия, прошу тебя. Преврати эту ночь в нечто действительно стоящее, а не пустое, лишь снаружи выглядящее привлекательно и очаровательно. "Но все равно держи в тепле ладони. Я подниму бокал. И никогда тебя не вспомню" (c) Один знакомый мне поэт.