Слова рвутся из меня, им тесно внутри. Мне кажется, что я состою из слов, и по моим артериям и венам бегут буквы, а сердце каждым ударом выводит новый знак. Запятая, запятая, запятая. Семьдесят запятых в минуту. Точка - это последний удар, отсекающий два предложения, два ритма, две линии кардиограмм - мерно мечущуюся вверх-вниз и ровную, как натянутая нить.
Я только порежусь, хотя бы о бумагу, и сотни, тысячи букв потекут из раны, складываясь в рваные, нервные строки, но я не режусь даже о бритву, и буквы внутри продолжают плыть невнятной мешаниной, а сердце стучит запятыми, хвостики которых щекочут мне горло.