и когда он спит, подложив под плечо мою руку, свет замирает, боясь сделать звуки
темнота становится мягче и ночь теплей
и когда он спит, не отбрасывая тень, и сжимает внутри все каменоломни
я держусь
до последнего,
не делаю вдоха
сохраняя внутри каждый миллиметр этого мига
я терплю все эти мысли -что это в последний раз.
было лето и было двое
нас.
две зубные щетки, порой даже одна на двоих.
были закаты запотевшие в диоптриях,
были крики
были «скучаю»-даже слишком много раз
но…здравствуй, осень
привет, пустота.
и опять (или снова?) –п.е.р.е.ж.и.т.ь.
быть рядом и молча о том, где болит.
и любить до последнего каждый участок его тела.
а сейчас он спит на своей синей ветке, что роднее всех моих ночлегов.
я с закрытыми глазами дошла бы до него.
это рассказывать -бестолку, на кой черт?…
он пишет мне про пустоту, про заброшенные железные дороги,
про свое детство, от которого плакать охото.
я ему про «люблю», «ты нужен», «будь рядом»..
но там такие стены, что не пробиться, и надо
ли? и пусть сны не перестанут снится
и пусть внутри них будут апельсины, свежие горсти черники, игристое на кухне и море рассказанных историй под утро
и пусть в одной из этих историй буду я.
та что пишет тебе очередной трехтомный стих
пусть тебе приснится, что ты просто крепко спишь.