У меня всё разваливается прямо в холодных руках,
я банально пропала,
ты банально мною пропах.
насквозь раненый запахом,
ни бежать, ни стоять - смеяться.
нам бы теперь напиться,
да разбежаться.
нам бы теперь решиться,
кто кому чего не договорил,
кто кого не любил,
и оставил дураком - один на один…

и каким клином теперь вышибать этот клин.

раз в столетие кто-то кого-то предаст,
а боги заметят и всё простят.
нами проспекты захлёбываеются,
нами витрины пестрят,
мы с тобой старенький поезд туда и назад,
энтропия,
броуновское движение наугад.
истеричный бал-маскарад.

мы - постоянно чувствующие невпопад.

я ищу оправдание, ты ищешь повод уйти,
типа - "снова не по пути",
" нам нужно ещё подрасти",
а я стою, на самом краю пропасти,
с полным ртом глупости,
не попадая в плоскости,
перебирая возможности,
извлекая тебя из болевой области.
шлифуя болью неровности…

пару лет уже - никакой совести.

У меня каждое утро - война, она заканчивается капитуляцией,
мне не справится с этой душевной прострацией,
мне не найти слов,
доводов,
что бы остаться в живых.
я говорю в толпу слепоглухонемых.
и их молчание бьёт мне с ноги под дых.

как же хочется научится любить обычных,
нуждаться в самых простых.