Она любит рассказывать. Сидит в кресле, закинула ногу на ногу, в выставленной руке с длинными тонкими пальцами - сигарета. Другая рука жестикулирует. Она говорит о своем городе, друзьях, семье, своем пуделе с какой-то глазной болезнью и горьком шоколаде. Она даже не смотрит на меня - говорит, глаза томно возведены к потолку. Я тоже уставилась наверх - белая краска с трещинками и тяжелая люстра. "Вот бы она упала ей на голову - хотя бы замолчит". Время от времени я смотрю на нее и киваю, в подтверждение того, что я ее внимательно слушаю. Она думает, что мне интересно. Смешно, право.
Знаешь, никогда не покупай шоколад с 90% содержанием какао. Зубы себе сломаешь. Такой твердый, жуть просто. Он еще с орешками был, а я ведь миндаль не люблю, представляешь? Сколько раз я ему ни говорила - бери нормальный шоколад, молочный, или по крайней мере, с фундуком. Так нет же, представляешь? Надо было взять именно такой, какой я терпеть не могу. Вот козел. Совсем обо мне не думает.
А я про себя улыбаюсь. Думаю о том, как же она несчастна в своем маленьком мирке, границы которого плотно закрывают ее сущность от мнения других людей. Это все-таки прекрасное чувство - понимать, что ты - совсем другой человек, имеющий отношение к ней сугубо косвенное.
Думает, мне правда интересна ее болтовня про шоколад. Она ведь даже не знает, что моя тетя работает на крупной американской кондитерской фабрике. Она даже предположить такого не может, чтобы я пробовала практически все сорта шоколада.
С 90% содержанием какао и миндалем - уж точно.
