Мой дорогой Ви.

Честно, я не знаю, пишу ли тебе от полного отчаяния или же оттого, что ты мне сегодня в первый раз за эти… дай-ка сосчитать… да, точно, 5 лет - приснился. Так или иначе, я понимаю, что н написать я не могу. Ты же прочтешь.
А ты ни капельки не изменился, разве что подрос как и я. Тот же Ви: вытянутый, как струна, две родинки на шее, шрам на подбородке, выпирающие косточки на тонких кистях и лопатках. Помню, мы гуляли на улице, шли и болтали, а прохожие смотрели на нас, смотрели… Мама еще накричала на меня, сказала, что тебя нет.
Не сердись на нее. Я пишу это, а слезы размывают чернила. Хорошо, что я перепишу и положу листик в железную коробку с надписью 'fuego', а то бы ты не разобрал мой корявый почерк.

Вечно твоя,
Лена.