Холод, но я разгорячена. Я готова сжигать все во круг не говоря уже о приславутых мостах. Это вряд ли приветствие осени. Это вряд ли дифирамбы любви. Мне кажется, этот огонь все, что у меня осталось, и вот уже почти кончается кислород. Пламя превращается в ровную каплю света свечи, последние истерические изгибы.искра.мрак. Осталось ничто. Я вся закончилась. По окну стекают обжигающе холодные капли дождя. Стоп. Что-то не так. Капли, быть может слезы, нет слишком сладкие и слегка уловим привкус бергамота. Я пустой сосуд, и по стенкам моим, почти незаметно, будто бы целой вечности не хватит чтоб заполнить меня опять, стекает эта смесь - слезы и чай, еще в малой дозе капли осеннего дождя, и самое важно-я-все тепло и любовь, улыбки и драма, каждая полупрозрачная нежная крупинка души- вот он идеальный состав. Но я пуста, и сейчас и завтра, и через год. Во мне закончились чувства. Я слишком активно их раздавала. Заполняя бокалы ваши, давала пить вам с горла, кипятила, услащала и вечерами перед сном с плюшками на подносе вам подавала. А в замен лишь капля, остатки, крошки своей же любви, а от вас в лучшем случае рюмка, и то не всегда сполна. И по немного, день за днем, я отдавала вам всю себя без остатку. Теперь лишь голые стены и стекающие по ним капли "меня" и есть мое утешение.