Я помню, как он сжег свою картину.
Я стояла у окна и смотрела, как он идет в сторону леса, зажав в одной руке холст, а в другой спички. Я стояла и молча, наблюдала за тем, как мой отец поджигает свою картину. Видели все, но никто не сказал ему ни слова. А у меня сердце сжималось, когда я видела, как пламя съедало то, чему мой отец посвятил свою жизнь. Искусство. И пусть это была только одна картина из 100, которых он нарисовал, после этого изменилось все. Он больше никогда не брал в руки кисточку.
В один миг у меня в голове пронеслись воспоминания того дня. Мне страшно. Страшно от того, что скоро я увижу его, но уже не смогу вести себя так, как прежде. Мне все еще страшно и больно видеть то, что стало с ним после развода с мамой. Сколько бы лет не прошло, а он ее все еще любит.