они все уходят по-разному.
кто-то - пафосно хлопнув дверью,
/ведь любовь, она не заразная/
кто-то больше не может верить.
кто-то просто изчез тихонько,
не оставив прощальной записки,
что обидно, фальшиво, горько,
и глотаешь ночами виски.
может, кто-то остался рядом,
не покинул со всеми строй,
только видишь в холодном взгляде,
что давно он уже чужой.
говорят все, что память душит,
номера их к чёрту сотри.
да, ушли. но залезли в душу
и живут у тебя внутри.
и живут, обживают, строят,
ставят мебель, проводят свет.
а внутри уже целый город,
город тех, кого больше нет.
говорят, посмотри на небо,
смени город, привычки, вид,
отправляйся туда, где не был,
это, вроде бы, оживит.
не бери чемоданы, чеки
и оставь все обиды, злобу.
я не знаю ещё человека,
кому всё это помогло бы.
и тут дело не в месте, крае,
в том, что дали совет, не любя.
просто мы, от проблем убегая,
с собою берём
себя.