Меж нами не было любви, была лишь яркость катастрофы,
предвосхищаемый финал, где поезд мчится под откос…
Но эта горечь на губах рождала образы и строфы,
в которых, знанью вопреки, всё было честно и всерьез.
Меж нами не было любви. Любовь ушла из лексикона.
Сгорела пара тысяч солнц, нас обогрев – не опалив…
И мы надежду быть вдвоем определили вне закона,
меж наших странных берегов придумав Берингов пролив.
Всё было просто и легко, как «ехал грека через реку»,
но даже в легкости сидел сомнений будущих росток.
А счастье так легко списать на притяжение молекул,
на недоверье к слову «боль» и на весенний кровоток.
Пройдя весь путь от первых встреч и до финального аккорда –
хоть притворись, что всё прошло;
хоть душу в клочья изорви –
«Меж нами не было любви» – мы догму заучили твёрдо,
так ничего и не найдя, что выше этой нелюбви.