Мда, вот она точка возврата. Я делаю то, что пресечь себе обещала. Да нет, просто слишком сильно устала.. Ну а если честно, то нет. Нет вестей, сообщений и радостей от того, кто мною жизнью был назван. Знаешь, а правда работает. Открываешь свой чемодан изредка, ну когда близко падение, достаешь оттуда исключительное тепло, и вроде близко спасение, но падать все же приходится. Ну, а между тем, случается сидеть и в чужой машине, с чужим человеком, которого знаешь до дыр, понимая, что тут тебе еще холодней, доброе радио крутит Big Jet Plane, а потом будто заговоренное любит включать Walking Away. Это странно. Я становлюсь той, что давно у меня в планах. В установленных пунктах немалые продвижения, иногда я хвалю себя, правда третьим мужским лицом, но никогда не преувеличиваю. Что же? Я научилась быть единичной. У меня кроме пустого космоса никого. Да, прав был Коперник: центр вселенной - солнце, но я пожалуй добавлю, что мне светит свое. Есть ли у меня цели? Любимые книги? Мечты? У меня новые ориентиры. Почему-то люблю смотреть на картины, но не модерн арт, нет, не другие эпохи, я влюбляюсь в нежнейшие фото. Иногда представляю нас на месте героев, тоскую. Известно: убегать от реальности невозможно, но знаешь от желаний еще и чрезмерно тошно. Мне так тоскливо от того, что уверенна: вот оно - твое спасение, твой первый воплощенный в жизнь понедельник, любительница. Ты знаешь адрес своего мучителя, и даже не нужен другой конец света и место для подвига, чтобы найти свою целостность, но вот парадокс: твое самое- чужое любимое.