прости, но у меня внутри твердь. и не выбить ее, не вытащить, и не сжечь, и не стереть. а слова все мои как жердь насквозь легкие твои видели. мне теперь не до твоей обители. я как та из миллиона зрителей, что на площади в воскресный день (им бы зрелищ да чьей-то гибели, хмельных вин и чтобы рядом мишень). и меня вовсе не ранит, если ты не узнаешь в толпе тонкий стан, угловатые плечи. я давно не ищу встречи и мне нечего дать тебе. я же вся состою из картечи. боже, глупости, что время лечит. оно лишь приближает конец. ты прости, я внутри мертвец, хоть за меня и не ставят свечи. только, видишь, вместо крови - гниль? чувства отданы под конвой. ты настолько, настолько живой. говоришь, что во мне спрятан штиль (ошибаешься в сотый раз. это просто немая тьма). ты прости, не твоя вина, что меня так и не спас. я заранее обречена. всё вокруг- ложь и тюрьма. беспросветная прочная ложь, у которой все взаперти.
тебя тут же бросает в дрожь: если ты вдруг умрешь в пути, я всё равно продолжу идти.

да, прости меня.
прости.
прости.