Ужасное состояние. В сто раз хуже апатии, хуже боли. Это Пустота. Слушая монотонное пение священника и завороженно смотря на его слегка покачивающийся крест на груди, я поняла, что ОНА больше никогда не вернется. Никогда не позвонит и не позовет в гости. Раньше это казалось мне сном, теперь это жизнь. Мои руки были не способны удержать свечу, глаза не способны ничего увидеть, кроме бледного воскового лица среди множества благоухающих цветов, которые как и она уже умерли. А священник все пел и пел, покачивая какой то штучкой с дымом, названия которой я не знаю. В какой то момент я перенеслась в далекое детство, когда мы вытягивали репу и пекли с ней вкуснейшие пироги, когда кормили рыб с мостика и продавали неведомые растения на базаре. Это было так давно… И так недавно. Я жалею, что мало разговаривала с ней. Мало. Слишком мало. И каждый раз, вспоминал прошлое, у меня на глаза накатывают слезы. Она так быстро ушла! И, почему то, мне ярче всего вспоминаются ее руки: шершавые, все в морщинах и с черными ладонями от земли. Она выращивала самые красивые лилии на свете. Бабуля, я тебя никогда не забуду.