Нашу песню, друг, нам не допеть до конца.
Дети снежных острых вершин и пыльных дорог…
Мы нашли с тобой дом, где прятались чудеса.
Только грубой рукой кто-то выставил за порог.

Мы нашли утешение в дымке бессонных ночей,
В медном звоне струны и молчании книжных линий.
Среди всех худших ролей, моя - "навсегда ничей".
А когда мы уйдем, кто-то скажет: "а кем они были?

Бесполезным ярмом на шее родных и друзей?
Мрачным откликом прошлого, книжной сухою пылью?
Для таких как они, нет значения, кто важней.
И таким, как они, можно только черные крылья

Пришивать без наркоза, иглою терзая наживо.
Ведь таким, как они, уже не болит, наверное.
Ты взгляни в эти лица! Измазаны кровью и сажею.
Да, они бунтари. Не последние и не первые… "

И презрительно пнув ногой серый твердый камень,
Побредет безразлично, сонно руки сложив в карман.
Мы уйдем, оставив записку для мамы у дома:
" Если будешь скучать по мне, вглядись в придорожный туман. "

Greta