Хотелось бы написать что-то сентиментальное, под дух праздника. Вспоминать было нечего. Я не так много чего и знаю о мире, так что я попридумываю, не принимайся всё близко к сердцу.
Живя в нескольких кварталах от Вас, бегал бы к вам за сахаром, не мог я без него, как и без Вас. Утром я будил бы Вас смс, а лучше у нас не было бы телефонов и других средств общения, убегал по утрам из дома в пижаме и тапочках, стучал бы Вам в окно своими мертвыми пальцами без утреннего счастливого уголка губ, нелепо брошенного Вами. А я улыбался бы, как дурачок, своему глупому виду сейчас, перед Вами, не потом. Вы жили бы на первом этаже, а лучше в коттедже. Мы жили бы в деревне, состоящей из пары домов, и таких же людей, влюбленных в друг друга.
Мы любили бы каждую минуту вместе и грустили бы по пустякам, что снег перекрыл нам вход и выход, и мы смогли бы только махать друг другу через маленькое окошко в жизнь. Мы писали бы теплыми пальцами на стеклах послания о весне.
Проживая зиму в теплых одеялах, над которыми мы так корпели летом, расписывая на них всё, что мы хотим сказать друг другу зимой в самую лютую стужу, в минус 40, без надежды на потеплении. Мы все равно были бы вместе! Заперев двери, плотно задернув занавеску на единственном окне, с красными линиями на лбах, мы читали бы рассказы: Амура о любви, Аида о смерти, Бога о жизни, Часового о значении времени - больше нечего не могло быть значимым для нас среди мишуры праздника и суеты.
Это всего пара строк, ни к чему Вас не обязывающие.
М, быть может, я мог представлять это каждую ночь, ложась и просыпаясь. Я видел бы Вас во снах самой счастливой, не как сейчас, но другими мы тоже не можем быть. А так это все позыв к нежному, это любовь к громким фразам.