Посвящается всем тем, кто закуривал и давился чужими душами на завтрак.
Я не знал, что мне будет так приятно чувствовать себя с ним, когда нас ничего не связывает, кроме интернета. У него шершавые руки, длинные, обкусанные пальцы, но это не важно. Я беру его за руку и мне приятно, щекочет где-то внизу живота - он не отпускает, но это временно. Я навязываю ему свои чувства, свои голубые мечты, где есть и он сам, только я не готов рассказать ему, зная, что потом я буду его видеть в кабинетах, по коридорам - ничего не изменится - боль останется. Оставить, как есть, и смотреть вперед, пока не кончится жажда или глаза не перестанут видеть. Его, наверно, веселит моя боль, потеря самообладания. Но по-другому не как. С того момента, как я написал ему. С того момента, как мое сердце бьется, когда его рядом нет, но так же оно бьется и по-другим причинам, без него. Чувства - это ложь. Он научил меня ей. Перестань. Но он обнимал меня за талию, предохраняя или ему было так удобнее.
С н о в а мил, мил со всеми.