Из года в год я признаюсь себе, что у меня отлегла эта влюбленность к Мише, но становится так тошно от того, что вру себе, своей голове, себе в будущем. А если так вдруг окажется, и у меня будет еще одно лето, лето перед 18-летием, что же я подумаю о себе, перечитывая строки, которые врут мне, а я из прошлого совсем не краснею?
И я без улыбки признаю тот факт, что разлюбить его - это ноша не для меня.