Ты мне снова про письма и про любовь.
Я же тебе про то, как устала.
Ты улыбаешься, с губ стираешь кровь…
Я смотрю на тебя. И мне тебя мало.
Ты кривишь губы. Разве это улыбка?
А раньше ты иначе смотрел на меня.
И твое равнодушие для меня словно пытка,
Ты ставишь стены, отгораживаешь себя.
Снова смотришь. Помнишь, что упрямая.
Что лезу туда, куда и не нужно.
Наша "любовь" была все же мнимая.
Настоящей была лишь дружба.