Пачка принтерной бумаги. Достаешь один лист, пытаешься что-либо изобразить, а не выходит. Комкаешь. Кидаешь в сторону, куда полетит. Достаешь новый лист. Он снова летит в сторону, кажется, на диван, а тот на полу. Сидишь, думаешь о том, чем же занять свои руки, свою голову. В колонках мощь. Курить бросила. Опять. Сидишь и понимаешь, что именно этого сейчас и не хватает. Дело то даже не в физиологии, не в потребности организма, а в том, что ты уже привык сидеть и держать эту дрянь между пальцев, затягиваясь, раз за разом. Обычный порядок нарушен. Все хорошо, но наступает тоска по тому, что было. Привычка. И да, ладно, чертова физиология. По-другому уже не можешь успокоиться, по-другому уже и мысли в голову не приходят, вот и превращаешься в мешок, напичканных упорядоченным рагу из систем кровоснабжения, органов и прочих составляющих человеческого организма. Дойти до холодильника, взять винца, что ли? Или не брать? Нет, не брать, вообще разум затуманился, совсем я не туда.
Меня все угнетает свой отъезд. Задвинула все прощания к черту, сижу целый день в одном углу, иногда шарахаясь по квартире в сборе шмоток в другой угол. Не хочу никого видеть. Не люблю прощаться. Не хочу уезжать. Срабатывает рвотный рефлекс при попытке вспомнить образы людей, с которыми мне придется уживаться целый месяц. Главное мне на них не распустить слюни, как бешеной псине, и не ляпнуть чего-нибудь лишнего. Не хочу ехать. Не хочу я. Я снова устану в разы больше, чем за целый учебный и рабочий год. Хочется щелкнуть пальцами и оказаться хотя бы в 5х числа августа, в Москве, сидя с братаном на диване, глядя очередной фильм, ну, а вечером радостно сказать всем "покааа, я буду скучать, я кажется забыла у вас полотенце!" и отправиться домой, черт возьми, домой. Каждый год что-нибудь забываю, а потом получаю по почте. Люблю дороги, люблю поезда, люблю пути, но не люблю ездить по надобности. Жалобы, жалобы, куда без них. Сделать татуировку, как Патти Смит, молнию на колене, чтобы напоминать самой себе о том, что унывать не нужно. Или зачем она ее там сделала, уже не помню. Не важно. К черту.