+15. И пахнет весной. И растаял каток. Поменяется всё… Даже почерк и взгляд… Даже голос… И останутся песни, сквозь боль проводящие ток, и останутся фото, где длинные светлые волосы…
И придут вечера, сладким дымом, кофейными гущами, за летящими тонкими юбками мечется взгляд? И придёт подозренье: потеряно самое лучшее… Мне его запивать коньяком две недели подряд.
И придут голоса, и тональность от "да" до "конечно", потемневшие кольца врастут в загорелые пальцы, Подкрадётся тоска о ночах в снегопад и по встречной… Память будет молчать, потому что, наверное, сжалится…
И всё будет прекрасно. Так складно. И так позитивно… Память - сволочь. Не сразу. Под утро. И вспышками. И тогда по утрам будет тошно. И кофе противный… Будет больно? Наверное… Слишком? Надеюсь, не слишком…