Я не ценитель и не любитель постов а-ля "кто-то умер, ой как я его люблю", но тут мне хочется что-нибудь написать.

Только сегодня я ходила по книжному с подругой и думала, что не могу выбрать любимого автора. Такого, который бы покорил, произведения которого бы нравились больше остальных. Такого, чтобы перечитывать можно было бесконечно, чтобы книги захватывали и не отпускали до последней страницы. Только когда мы вышли из магазина, а я все еще думала об авторах, я вспомнила, как я читала книги Рэя Брэдбери.
Первой прочтенной была "451 градус по Фаренгейту". Потрясающая книга. Но и остальные не хуже. Далее были "Марсианские хроники", "Вино из одуванчиков", бесчисленное количество рассказов (мне даже кажется, что я прочла их все), еще несколько повестей. В планаха было (после прочтения заданной литературы) "Кладбище для безумцев" и "Из праха восставшие".

А дальше я не знаю, что написать.

Произведения Рэя Брэдбери будто бы отрывают от повседневности, переносят в какое-то свое пространство и время, ты теряешь ощущение реальности, ты оказываешься в его мирах, но даже они кажутся такими настоящими, как будто ты там был, есть и будешь.

Рэя Брэдбери можно цитировать и цитировать, но мне на ум приходит только одна цитата.

"…странный, далекий, последний звук. Где-то за две тысячи миль закрылось окно." (С)
Вот такое же ощущение.