Любая боль становится вчерашней, но ежегодно в середине лета бросается с водонапорной башни очередная юная Джульетта. А где-то пролетают поезда – маршрутом – в Никуда из Ниоткуда. Так жизнь проходит – в ожиданье чуда, которого не будет никогда. И я спешу – по паутине улиц, лечу на свет с энтузиазмом мотылька. А в небе – как набор китайских блюдец – Плывут и пропадают облака