Предыстория
Майский день. ЦУМ. Отдел обуви. Обувь, обувь, много обуви. Все босоножки, кроссовки, туфли, кеды, сапоги, ботинки. Все это плавает перед глазами, мне уже ничего не хочется, ничего не надо. Хочется просто выйти из душного помещения, хочется ветра, свободы от всего этого, хочется свежести.
За день до этого.
Вечер, я сижу на балконе, смотрю на город. Проезжают машины. Редко. Одна, вторая, фарами светят.
-«Этот город самый прекрасный. Я верю в светлость этого города».
- «Отвратительный, противный, мерзкий, не наш»
- « Наш, может быть нашим»
- «Нет, увы. Все это не наше»
- «Как?»
И я уже в спешке покидаю город. Ведь этот город не мой, не наш. Этот город ничто. Вещи по чемоданам и прочь. Город, который перестал существовать в миг. Город, который не станет вновь прежним, который не отстроится заново. Город, который руины. Беги и спасай свою душонку. Зачем этот город? Если в нем нет родного? Жаль, мне некуда возвращаться. Но и такой он мне не нужен.
Ведь он не станет нашим. Нет, мне уже ничего не нужно. ШОК. Что случилось?
Стекло разлетелось. Надежда выпала из окна. Как, мать твою, ее было удержать? Она рвалась из меня, я не успела понять, а она уже в крови на асфальте. Прервала себе жизнь, не удержалась она, сдохла, как и те, кого я кормила мечтами до нее.
Я и не успела поспорить с ней, убедить, заставить верить в лучшее. Ее не обманешь. С ней бесполезно тягаться.
Цум. Слышу знакомую мелодию. Я издалека услышала знакомые, такие тихие грустные звуки. Никто не обратил внимание. Я выбежала из отдела, здесь уже громче, я шла на звук, все ближе и ближе подходила к динамику. Меня вел лишь звук. Не обращала внимание на людей, случайно натолкнулась на парочку из них. Но нить звука вела меня. Я остановилась под динамиком, прямо под ним, около пустой белой стены. Это песня «проститься», группа уматурман. Песня давно мне нравилась, когда вдруг услышу ее, никогда не переключу канал, не стану ловить другую волну радиостанции. «Ожидание невозможного…»
Становилось все больше слов. Больше. Такие они знакомые, черт возьми. И как груз в мою голову. Я уже не смогла ее держать, не смогла держать себя. Я прислонилась к стене. Звуки. Больше давят.
НЕЛЬЗЯ включать такие песни по радио.
Я же знаю, меня мало. Слишком мало. Меня не может быть много там.
«Умирали давно по-немножку мы»
Да. Черт возьми. Вчера мое горло перегрызла стая голодных псов.
«Вы меня уже, верно, не вспомните?»
Нет, меня нет. Меня мало в той памяти. Почти нет. Миллиметр. И я кончилась.
«Значит, все безнадежно разрушено?»
Вероятно, раз руины, страх, холод.
И для меня никогда, знаете, никогда не будет спасением проститься.
Нет. Вернитесь в тот, светлый солнечный городок. Останетесь там.
Не покидайте его. Воссоздайте, вы сумеете.