так время проходит, отращивает себе бороду, но только не лечит
никаких тебе сложностей, вообще ничего такого.
на Фарерах из поколения в поколение охотятся на китов,
мы чуть сплющенные у полюсов
тянемся с запада на восток, что доказывает - жизнь не меняет свой ход.
а я теряю слух, становлюсь абсолютно глухой,
вся перепачканная тобой - остываю…
плюс ко всему дергается левая бровь.
мой хороший, мой славный, мой дорогой,
что размажет моё небо о скалы по самым изысканным сценариям Куросавы.
что не крикнет мне в спину "постой",
и патрон его не окажется холостым и так потянет холодом от окон,
что мне придется учиться плакать на тональность ниже,
чтоб не прервать его сон.
прости, детка, но я шлю тебя к черту.
ты напрасно сорокаградусным виски
блещешься
и волнуешь кровь,
я от тебя седею, а значит -
нахер такую любовь…