прячу словоохотливость за спиной,
трепетно кулаки сжимая.
мой, один из уймы, порок, как утопленник за кармой,
как отчужденный грешник у створок рая.
я хочу рассказать о случайных лицах,
о своих плейлистах, о безумном безвкусии медуницы,
о росе, выступающей на ресницах,
и пудах виноградных косточек на развес,
но молчу. я уже как густой и непроходимый лес,
накренённый зубцами колчи.
это для меня придумали смс,
чтобы я могла говорить глупости молча.