Мне нравится писать, писать текст, набирать его, а потом понять, что всё это не то и удерживая стрелочку на клавиатуре стирать. Буковка за буковкой. Каждое слово. Я смотрю на этот текст и мне жаль его. Жаль, что так много писала, а теперь вот так безвозвратно стираю. Пишешь, пишешь, а потом наблюдаешь за тем, как этот текст исчезает.

В последнее время, я нахожу что-то из прошлого. То, что наверное, важно. Какая-нибудь записка, или билет в кино, или открытка, поздравление, даже фото. И я могла бы спрятать это куда-нибудь, чтобы потом вспомнить всё то, что было. И я могла бы хранить это как память. Но в последнее время, я смотрю на эту вещь и где-то в глубине души мне жаль её. Жаль выбрасывать. Но выбрасываю. Беру и кидаю в мусорку. И что была эта вещь, и что её нет-всё одинаково, ничего не изменилось. Я могла бы сохранить её, как память, но что-то толкает меня расстаться с ней. Мне это нравится.

Нравится выбрасывать вещи. В итоге понимаешь, что они вовсе были тебе не нужны.

Мне нравится писать, а потом стирать текст. Сколько я стёрла текстов? Сегодня, вчера? Наверное, много. И ничего. Ничего не изменилось. Я ничего не потеряла от этого. Я не жалею.