а самом деле, мне больше не снится март,
я не слабая, нет, просто страшно устала биться.
разницы нет, где финиш, а где начинается старт,
я смертельно больная и невольная птица.

моя смерть это просто: «кто бы меня берег?»,
я давно почернела от горя и сильных ливней.
у меня тяжелые крылья, я раненый мотылек,
и кому это нужно – вечно казаться сильной.

я одиночка по жизни, хоть и в чужих руках,
не понимаю, куда и зачем подевалась сила.
каждый простил, лишь бы не быть в дураках,
дело все в том, что я никого не простила.